Eso, tal vez.

.

.Fue tal vez el arte que le inspiraba ese amor, lo que hizo que encontrara parte de sí misma. Ese amor que nunca supo bien si era correspondido. O si era amor. ¡Ay! Esa manía de nunca saber bien, de dudar, de nunca terminar de entender. Fue esa maldita costumbre la que, como siempre, le puso fin a lo que nunca empezó.

.Extraña quién era cuando esas ganas de querer(lo), sacaban de ella esas líneas que siempre soñó trazar.

.A veces la veo buscando, o esperando encontrar ESO -difícil de nombrar- en ella misma.

 

.

Buen día, Miguel.

.

(Bien por aquel que lee sin pensar que es largo.)

Buen día, día.
Día, buen día.
Buen día, perro.
Mujer, buen día.
Árbol, buen día.
Señora, buen día.
Buen día, hijo.
Hermano, buen día.
Buen día, día.
Día, buen día.

Soy todos tus olvidos,
y de todos tus olvidos
aparece mi alimento.
Aquí tu libertad,
aquí tu intención
apelmazada de ser pájaro.
Aquí la piedra de tu risa.
Aquí mi boca arriba y gritando
¡Buen día! A todo lo que pasa.

Yo soy el quedar roto de tu paso olvidado,
y aquel que te camina
descalzo entre tus pasos.
Nada sé, no.
Nada sé... ¡Nada sé!
Buen día, día.
Día, buen día.
Buen día, día.
Día, buen día.
Buen día, sol.
Soles, buen día.
Tontos, buen día.
Señora, buen día.
Buen día, agua.
Fuego, buen día.
Buen día, aire.
Luna, buen día.

Juntos cavaremos hasta la superficie de la Tierra.
Tu dolor es amor transformándose en mundo.
Todo lo de buscar ya fue encontrado.
Creciendo vengo desde antiguo informe.
Y una caja es tu cuerpo en donde el dolor no cesa.
Buen día, día.
Día, buen día.
Buen día, día.
Día, buen día.
Buen día, día.
Día, buen día.
Buen día, día.
Día, buen día.

Embelésate ahora que estás vivo,
este mundo era ya una loquería.
Vamos... adelante.
Traerás todo junto,
llanura y vegetal entrelazados.
Agua sobre fuego y fuego bajo tierra.
Sé bien que tus coros se pondrían contentos.
Que suba lo que crece.
Lo que se aparta ¡Aparte!
Lo que vino ¡Se encuentre!
Lo que se fue ¡Se vaya!
¡Aquí voy yo!
El que río y rió
bajo y sobre las vertientes.
¡Aquí voy yo!
El que tentó al amigo.
Oíd, oíd, oíd que hermoso río que suena en tí.
Llamando, humano, humano, humano...

El pensamiento corre,
el cuerpo baila,
los ojos iluminan,
la voz llega y escapa.
¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?
¿Por qué trastocar la lozanía

que hay en tu alma?
Ah! El yugo.
Ah! La enfrascadora jornada.
Brindo contigo ¡Holderlin!
Por lo gratis, la bendición etérea.
Y oíganse las manos serviciales,
las tareas del amor
creativo y fraternal.

Buen día, día.
Día, buen día.
Buen día, día.
Día, buen día.
Buen día, día.
Día, buen día.
Buen día, remanso.
Tempestad, buen día.
Buen día, ruta.
Muerte, buen día.
Buen día, día.

Ey! ¿Y si hubieras contraído
compromiso con la muerte?
¿Y si hubieras muerto acaso?
Peleando o creyendo,
o intentando escaleras para atrapar las espaldas del cielo.
Habrías llevado gloria hacia allá,
hacia desde donde ya no se vuelve.
Pero también, habrías dejado fábula,
utopía y polvo
entre mis cofrades mortales.

Buen día, día.
Día, buen día.
Buen día, día.
Día, buen día.
Pobre eres
si no llevas repletas las arcas de tu corazón.
Idiota perdido
aquel que no se reconozca en un odio insensato.
¿Qué imbécil no verá su pasión más desjuiciada?
¿Y qué clase de rico será
quien no lleve todo junto y en un solo puño
la psiquis y el latido de su pueblo?

Buen día, dia. día buen día.
Buen día estrella, humildes buen día.
Buen día cerca, lejos buen día.
Buen día, buenos locos buen día.
Buen día, mañana. 

Traición buen día.
Del ultimo sueño vengo,
del ultimo sueño soñado.
Han caído cortezas de mí.
Imperios han venido y desaparecido.
He comido el pan de la locura.
He sido cuerpos de otros cuerpos
y me he despertado en fiestas y caídas.

He sido celoso como mi ángel guardián
y paciente como las arañas.
Tanto he dormido en el azul barro del invierno,

como he vuelto desde la blanca luz
de los ciegos del mundo desierto,
entre cactus, reptiles y minerales.
Buen día, dia. día, buen día.
Mi joven realidad ya no se busca
en los reflejos de un espejo astillado.
No quiero ser un barco anclado
sobre un río tormentoso.

Buen día, día.
Día, buen día.
Buen día, día.
Día, buen día.
¡He venido a mover y dar marcha a la fanfarria!
Me fecunda la música que tonifica y cura.
Los poetas me acusan de deber ser valiente.
Las artes para siempre, las musas sin cadenas.
Como, huelo, duermo, río, bebo, juego, ando.
Me recuesto cara al cielo,
y mi reposo goza en la paz de cada origen.
Buen día, día.

Adiós barcos anclados sobre tormentosas aguas.
Buen día, día.
Día, buen día.
Buen día, día.
Día, buen día.
¡No nosotros!
Regocijo de rocío sobre narices espléndidas.
¡No nosotros!
Elásticos enebradores de deseos.
¡No! ¡No nosotros!
Bravos napoleones sin batalla.
El compromiso nunca ha sido un bálsamo para mí.
No, soy de aquí.
Yo voto, tenso y me quedo,
para cantar y amar desde un huerto manual
en mis hermanos.
Buen día, día.
Día, buen día.

(Miguel Abuelo)

- Y así es una poesía, siempre improvisada, que hoy me deja sin palabras. -

.

Aconitum

.

Se que sos una visión 

tan hermosa como irreal.
De la mañana en que te vi, 

esfumado tras las hojas.

- Pastoral -

.

Anhedonia II

.

Sábanas vacías

y eternidad.

Soledad, ¿Hasta dónde llegarás?

¿Hasta dónde llegaré?

Sin romper el muro,

sin abrir la puerta.

A solas, frente al espejo,

odiándome un poco,

pero orgullosa.

Siempre orgullosa.

Siempre conmigo.

Y el espejo.

Y yo.

¿Cuándo llegaremos a conocernos?

Herida, apática,

solitaria y testaruda.

Tan lejos de esa yo,

de ese mundo agradable.

"Porque la noche es tan suave
y el tiempo feliz
no tengo que hacer maletas
no siento nada,

nada más en mí."

(Charly García)

.

Claridad

.

Sentir todo, dijo un loco lindo por ahí.

Lo real, lo tangible.

Volver, siempre, porque te hace bien, porque lo querés.

Lo escuchaste, y lo pensaste, tal vez demasiado.

Las cosas, las palabras, tu cabeza en la almohada.

Tu cabeza en otro lado, pero acá.

¿Podes sentir la velocidad?

Completamente inmóvil.
El tiempo no existe al fin,

y aún así lo medís, vas a mil.

Y en el camino,

en tu mente,

te encontrás con todo; y lo desconocido;

esperas el momento más difícil,

el enfrentamiento más violento, angustiante e imposible...

Encontrarte.

"Nos pasan tantas cosas en la vida,

que si aparece el Sol

hay que dejarlo pasar."

.

No es.

.

Insoportable y harta de sí misma,

se mira al espejo, se desentiende.

- Tenés miedo - admite.

- ¿En qué pensás cuando pensás en él? -

Es imaginario.

Repetimos - Fue el Sol, y su magia transformista -

.

La belleza misma.

.

[...] ...Hoy nos preocupan las circunstancias; queremos saber exactamente lo que Homero pretendía decir cuando escribió aquello del "mar color de vino" (si "mar color de vino" es la traducción correcta, eso no lo sé). Pero, si nuestra mentalidad es histórica, creo que quizá podamos imaginar que llegará un día en el que los hombres ya no tengan tan presente la historia como nosotros. Llegará un día en el que a los hombres les importen poco los accidentes y las circunstancias de la belleza; les importará la belleza misma. Puede que ni siquiera les interesen los nombres ni las biografías de los poetas.

  Será para bien, si pensamos que existen naciones enteras que piensan de esta manera. Por ejemplo, no creo que en la India la gente tenga sentido histórico. Una de las dificultades de los europeos que escriben o han escrito historias de la filosofía india es que los indios consideran contemporánea toda la filosofía. Es decir, les interesan los problemas mismos, no los hechos biográficos o históricos, los datos cronológicos. Que Fulano fuera maestro de Mengano, que lo precediera, que escribiera bajo tal influencia, todas esas cosas son naderías para ellos. Les preocupa el enigma del universo. Imagino que, en un futuro (y espero que ese futuro esté a la vuelta de la esquina), los hombres se preocuparán por la belleza, no por las circunstancias de la belleza. [...]

Jorge Luis Borges - "Arte Poética" (Seis conferencias en Harvard)

.

Mirar al costado

.

Una vez, ella dijo:

"Es sano y amable, mirar al costado y siempre encontrarte. Gitana del sur, envuelta en tristezas, que camina descalza entre tan fieras piedras. No tires la toalla, no entierres la arena, y arroja tus gritos al suelo, tus risas al cielo y tu amor al vivir.
 

Gracias Gitanas."

 Y yo quise que siguiera así:

"Y que los gritos no reboten, que las risas se hagan eco eternamente, y que el amor se haga vida.
Tal como una luz sentimental, las tristezas nos envuelven, vuelven y se van.
Yo sigo descalza, por placer, por libertad, por aguantar.

Filosofía barata y los zapatos en el placard.
No es todo lo que te dí, son sólo grandes verdades.
Pero algo más verdadero que esto no te puedo dar:
Te quiero con el alma gitana."

202/11/2008

.

Anhedonia I

.

No se puede escapar de la risa idiota de los insensibles, que miran desentendidos ante una lágrima de ira, y que, ignorantes de la imprudencia de sus manos, se regocijan apuntando con sus torpes dedos en cuanto asoma la cabeza esa natural contradicción humana.

.

Monotipo I

.

 

. 

Blues de Dana

.

La noche cae fría,
mojando en mi ciudad,
mi alma busca el día,
mis manos buscan paz,
qué larga es la agonía,
qué difícil la salida,
de esta encrucijada
de estar y no ser nada.
Y si es que estás ahí,
gritame de una vez,
decime adonde voy,
contame como soy.